````````````````````````````

Boris Grebenshikov

Я в школе еще пытался написать рассказ: мальчик долго едет из мат-школы домой, засыпает в автобусе и пропускает свою остановку. И ему снится, как он выходит из автобуса, идет домой — в этот серый быт, где бабушка, дрязги, родители, друзья, уроки — вся эта мура. Но он продолжает ехать и просыпается на конечной остановке. А там светит солнце, и какие-то поляны, и лес. И вообще кайф… И водитель, под которым явно подразумевался Джордж Харрисон, говорит: «Ну вот, приехали!» Этот рассказ я года три-четыре пытался написать, но так и не написал, слава Богу. Но он точно выражает мое настроение тогда, в детстве и юности.

Ноябрь. 1988 год.

--------------------------------------------------

1988 был совсем-совсем, т.е. абсолютно аквариумным для меня и моей подруги (которая сейчас в Бордо печет пироги своим детям ). Все лето мы мотались в Питер. На неделю, на три дня, на 10 дней..., вписывались к кому-то на квартиру... и никак не могли напиться и удалиться от источника. Квартирники на ул. Р. Люксембург, вода с двусмысленным названием "Полюстрово". Посиделки на ступенях Казанского собора, исхоженный вдоль и поперек Невский. Особенная любовь к этому городу.
Около одного из каналов был дом, который назавался Ротонда. Он был круглый внутри, и винтовая лестница вела с этажа на этаж. Дом был жилой, но его подъезд был обжит и хиппи. И все стены этого дома были расписаны. Я была в этом доме только один раз, в 1988 году. Но вот это стихотворение неизвестного автора запомнилось мне на всю жизнь. Это было мое первое, очень косвенное знакомство с наркотиками. Наше с ними знакомство так и осталось шапочным (я даже травку ни разу не курила), но отчаяние этих строк произвело на меня в том момент очень сильное впечатление.

Всем телом в кресло, закатать рукав повыше
К чертям закаты и рассветы, к черту свет
И многих нет уже на этом свете
Мне кажется, что и меня на свете нет
А быть хочу, но не дает она
Глуха бетонная стена
И головой и телом, - всем на эту стену
Игла слепая в жаждущую вену.

Прочитав этот неоконченный рассказ БГ, подумала, что автор этих строк быть может уже доехал до своей конечной остановки и теперь у него Strawberry Fields Forever.